registrare la vita

Dall’ osservazione personale e dai racconti di amici apprendo che è ormai invalso l’uso di portare sempre con sé -in tasca, se si tratta di uomini, o in borsa, se si tratta di donne- una fotocamera, quando non addirittura una telecamera, digitale. Sempre.
Non parlo di persone che, sia pure amatorialmente, come attività seconda creano video o fanno foto, ma di persone come me. Anche se non redattrici di un blog.
Naturalmente non ho niente in contrario, però questo mi sollecita qualche riflessione. Mi chiedo cioè quale sia lo scopo di questa forma di archiviazione minuta della propria vita.
Quale bisogno spinge queste persone?
Avanzo un’ ipotesi. Il desiderio di non farsi sfuggire momenti, frazioni, piccole particelle di esperienza. Di non perdere un’emozione, una sensazione, una -è il caso di dirlo- impressione. Di documentare che si è vivi. E di sottrarre al tempo e quindi alla dimenticanza, quei loro momenti di vita.
La mia idea in proposito è improntata a scetticismo. Dubito che la via per conservare emozioni o sentimenti sia questa.
Ma preliminarmente ritengo che solo il presente sia vita. Pienezza di vita. Non significa affatto che io non ami il passato. Vi torno spesso, con il pensiero e con il cuore. Addirittura portata dal corpo. Quanto al futuro non sono ancora entrata –deo gratias- in quella fase della vita in cui si smette di pensarne uno per sé.
Ma è il presente a contenere per me la vita. Non sono abbastanza sognatrice per assaporare il futuro né sufficientemente nostalgica per rigustare il passato.
Inoltre dubito anche che una foto o un video possano davvero farci rivivere emozioni passate e riportare alla nostra coscienza attimi di vita lontani.
Le madeleines non erano in foto. O Proust non ne avrebbe parlato e noi non continueremmo a citarle all’infinito. Sono gli odori, i sapori, anche i panorami, certo -ma presenti, e noi presenti in loro- ad avere, secondo me il potere di risuscitare il passato. Insomma il passato per me è molto sensuale, “corporeo”, nel bene e nel male, naturalmente. Io ho un sasso, anzi un minuscolo frammento calcareo, capace, al solo toccarlo, di spostarmi indietro di una quarantina di anni. Ed ho una pietra, una liscissima, piatta, celestissima pietra, che di anni me ne toglie almeno venti. Il tatto ha questo potere. E bastano le prime note del Primo Concerto per tromba di Haendel che vengo letteralmente riassorbita in un’altra dimensione temporale. Per non parlare del potere che hanno il profumo del tiglio e quello della ginestra di ritrasformarmi in una marina ormai lontana nel tempo.
Al potere delle immagini però non credo.
Io penso che chi non ha conservato in sé tracce profonde di attimi significativi della propria vita, non li vedrà risorgere di fronte ad una foto e neanche guardando un video.
Entrambi possono aiutare, ma solo a patto di aver immagazzinato in un profondo, immateriale, intimo serbatoio quelle particelle di vita che hanno avuto per noi un significato sensibile.
Se di questo non siamo capaci, se questo piccolo, molecolare fenomeno non avviene spontaneamente in noi, è perfettamente inutile girare per la città con le nostre fotocamere, riprendere l’aria in fermento della cena tra amici, la risata di una ragazza per strada, o il pianto di un bambino fuori di un asilo, l’inclinazione del sole al tramonto e la mano abbandonata di un vecchio.
E qui avanzo una seconda ipotesi. Cioè che la spettacolarizzazione della vita percorra ormai a tal punto le nostre vene che, se non riprendiamo, in foto o in video, gli attimi della nostra vita non siamo certi di averli davvero vissuti, anzi penso addirittura che li viviamo davvero solo quando li rivediamo in foto o in video.
Il fenomeno viene da lontano.
Io ho conosciuto –e sono certa di non essere la sola- persone che si godevano davvero i loro viaggi solo quando potevano rivederli in diapositiva. Capaci di guardare lo spettacolo di un’isola che emerge dal mare e dalla lontananza solo attraverso un mirino. Indifferenti alla distesa delle risaie di Kowloon o alla linea violetta del Rif se il loro occhio non poggiava su una macchina fotografica. E donne che si accorgevano improvvisamente della maschia bellezza di un partner solo vedendolo in una foto. Toh, però!
Questo fenomeno con gli anni si è aggravato.
La gente non desidera viaggiare, ma aver viaggiato e forse, temo, non desidera vivere, ma aver vissuto e raccogliere le briciole di questa vita diaframmatica quando la vita non è più tale.