Alla mia nazione di Pier Paolo Pasolini

Del mattino di quel 2 novembre, ricordo me stessa col giornale in mano: l'incredulità, la rabbia, il dolore, il sospetto.
Il senso di perdita e di mancanza, subito, ben prima che divenisse ipocrita voce comune.
Finché fu vivo non gli perdonarono, nella stessa misura, la sua omosessualità e la sua severità.
Poi ne fecero un santino: "Il nostro più grande intellettuale, diamine!" e cominciarono a citarlo a destra e a manca.
Ma lo avevano perseguitato con ferocia. Non c'è niente di più feroce del moralismo.


Alla mia nazione

Non popolo arabo, non popolo balcanico, non popolo antico
ma nazione vivente, ma nazione europea:
e cosa sei? Terra di infanti, affamati, corrotti,
governanti impiegati di agrari, prefetti codini,
avvocatucci unti di brillantina e i piedi sporchi,
funzionari liberali carogne come gli zii bigotti,
una caserma, un seminario, una spiaggia libera, un casino!
Milioni di piccoli borghesi come milioni di porci
pascolano sospingendosi sotto gli illesi palazzotti,
tra case coloniali scrostate ormai come chiese.
Proprio perché tu sei esistita, ora non esisti,
proprio perché fosti cosciente, sei incosciente.
E solo perché sei cattolica, non puoi pensare
che il tuo male è tutto male: colpa di ogni male.

Sprofonda in questo tuo bel mare, libera il mondo.