il loto d'oro

Ci sono giornate così: solo umor nero e poesia. E la seconda fa compagnia al primo. Lo lenisce? Non sempre, ma lo specchia, lo
contiene e lo svela. E lo restituisce meno singolo, meno individuale.
Dire che voglio bene a Sylvia Plath, può sembrare ridicolo. Eppure non saprei come altro spiegare il mio sentimento. Quando diciamo che amiamo un poeta o uno scrittore, diciamo che amiamo la sua opera, che essa ci ha parlato e che la sentiamo vibrare dentro di noi. Ma capita che alcuni autori riescano a farsi amare da noi anche come esseri umani e che la loro arte, qualunque essa sia, non si separi mai dentro di noi dalla creatura, in carne ed ossa, che ce ne ha fatto dono. Mi sembra si possa dire che a questi artisti vogliamo bene, perché un affetto fatto di vicinanza e confidenza ce li fa sentire come un amico, come una creatura tra le altre che frequentiamo, anche se è vissuto sotto altri cieli e in altri tempi. Con Sylvia Plath per me è così.






Io sono

Io sono verticale
Ma preferirei essere orizzontale.
Non sono un albero con radici nel suolo
succhiante minerali e amore materno
così da poter brillare di foglie ad ogni marzo,
né sono la beltà di un’aiuola
ultradipinta che susciti gridi di meraviglia,
senza sapere che presto dovrò perdere i miei petali.
Confronto a me, un albero è immortale
e la cima d’un fiore, non alta, ma più clamorosa:
dell’uno la lunga vita, dell’altra mi manca l’audacia.

Stasera, all’infinitesimo lume delle stelle,
alberi e fiori hanno sparso i loro freddi profumi.
Ci passo in mezzo, ma nessuno di loro ne fa caso.
A volte io penso che mentre dormo
forse assomiglio a loro nel modo più perfetto
-con i miei pensieri andati in nebbia-.
Stare sdraiata è per me più naturale.
Allora il cielo e io siamo in aperto colloquio,
e sarò utile il giorno che resto sdraiata per sempre:
finalmente gli alberi mi toccheranno, i fiori avranno tempo per me.




Anche tra le fiamme più furiose il loto d'oro può essere piantato