quale vacanza?

Vacanza. Dal latino vacans, che è sgombro, libero, vuoto.
Vuoto. Forse è per questo che tutti si affannano a riempire la vacanza di qualcosa, di molte cose, di tutte le cose possibili. Un po’ troppo di tutto è appena abbastanza per riempire il vacuo.
È quel vuoto che ci spaventa? Quel vacans che potrebbe inghiottire le nostre vite e privarle di significato? Inghiottire anche le nostre fragili identità e privarle di significato?
-Sono in vacanza e ora chi sono io? Non sono più il direttore generale. Sono nudo, in un calzoncino di cotone, un corpo né bello né brutto. Chi sono io?-
Vacanza. La città si fa vacante. Le vetrine si svuotano, i parcheggi hanno larghi spazi vuoti, è vuoto l’ufficio postale e si fanno vuote le strade con pochi indolenti refrattari. Fuggire dal vuoto.
Il vuoto ci fa paura. Vuoto è una parola vertiginosa. Non aspettiamo le vacanze per avere tempo vuoto davanti a noi, per noi. Le aspettiamo perché speriamo di avere un tempo diverso davanti a noi. Di diventare diversi noi. E quando ci accorgiamo che non siamo diversi, che non era l’accumulo di incombenze a fare di noi quello che siamo, alors là on craque.Vacanza. Riempire presto e come viene, il vuoto che ci piomba addosso.Riempire esagerando.
Il rossetto dev’essere più rosso, l’aperitivo più alcolico, la panna doppia, l'abbronzatura più scura, il portafoglio più gonfio.
Vacanza. Tappare la vacanza. La porzione più abbondante, la velocità doppia, più cose da vedere, più luoghi da visitare, il volume più alto, la risata più fragorosa. Tutto più, tutto di più.
Ma....
Vacanza. Silenzio. Supini. Un rumore smorzato di onde, un fruscio verde di foglie. Un libro. Una musica.
Una mano cara da stringere. Eppure è questo che vogliamo. Vacanza come riposo, come ritorno a un qualche luogo di noi, fracassato dalla quotidianità impellente in cui conduciamo le nostre vite.
Vacanza. Ah!
A presto.